#15

#38

No convergen en mí las luces ni las acequias,
salen de mí.
Salen de mí y duelen.

Olía a nostalgia
hasta que me echaste el polvo en la agua,
las sombras en los haces;
hasta que me quitaste los espejos y reflejos.

Sonaba a ruido.
Tenía el espacio-tiempo deformado
y el mundo parecía una estrella de mar.

#39

Para qué me molesto en beber,
al poco me haré ceniza,
flotando en el mar...
y me comerán los peces de ciudad
que solo comen las gaviotas;
si nadie me leerá.

Sólo en ti quedaré grabado,
como un fuego en la madera,
demasiado fácil.

#40

Me como lo que me ponen por delante.
Dime a cómo va el gramo de tu pelo.
Tírame las columnas y déjame
a la altura de tus piernas
y déjate hacer.

Dame el visado pa' meterme,
que te traigo canela y azúcar,
palmas, agua benita y condones.
Te traigo lo que quieras.